De espinas clavadas,
puertas con puertas,
paseos nerviosos...
De preguntas a lápiz,
letras perdidas,
verdades desdichas...
De polos a rayas,
ojos cerrados,
manos con manos...
De aromas agudos,
labios besados,
desbesados...
De lugares indecisos,
uñas mordidas,
hijos de las veces...
De contigos,
de sin tís,
de mis tús
de tus mís...
No sé de qué hablar
cuando hablo de tí.
© Beatriz Morín
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